L’Amérique, comme le crayon acéré de l’espoir,
cligne brillamment au-delà d’un gantlet de shills élégants.

Je me fraye un chemin à travers le pong—
savon lavande, bâtons de cannelle, la foule de levure

des touristes arborant des t-shirts de marque
ou des culottes faites selon les spécifications coloniales, un flirt

avec le cosplay qui m’attire. Je résiste, parcourt à la place
les rayons de graines de patrimoine qui vantent l’homme qui est mort,

sa “révolution verte.” Une table de bols sculptés à la main
à partir d’arbres historiques—un stylo en tulipier & un rouleau à pâtisserie!—

peu importe qui a cultivé puis rasé ces arbres & pourquoi & quand,
ou qui a une fois transporté de l’eau vers les jardins & terrains d’où

ce stock est issu. Je juge. Est-ce ainsi que j’existe? Je choisis un magnet
pour le frigo. J’attends mon tour dans la file. J’achète ma sortie.

Ceci est tiré de “Soul Cake.”